La luna va bajo el cielo de la cueca, viendo crecer la flor de la polvareda. La farra es en lo de la Pancha Alfaro y el vino está empinándose en el patio. Ardiendo está la voz de los tonaderos, la Pancha va con un cogollo en el pelo. Llora el cantor coplas a la madrugada límpiale amor, con tu pañuelo la cara. Sube la luz en el canto de los gallos y al alba está bailando la Pancha Alfaro.