Es un anciano Quien rasguña el violín En algún lugar De esta ciudad Desdibujada A su lado, El perro sordo De la noche Se lame las llagas Azules Y duerme A veces pasa un auto, Un pájaro vestido De persona Y sin embargo El anciano No se inmuta El toca para sí, Para una flor De frío, Para que no se derrumbe el crepúsculo.